第230章 走廊尽头的脚印（11/13）

我没有回答。

“因为你爸爸不是它的目标。”她说，“它等的一直是你。从你出生那天就开始等。等你长大，等你回来，等你找到那本日记，等你走进那扇门。”

“为什么是我？”

她沉默了一会儿。

然后她转过身，走到镜子前，伸手在镜面上画了一个圈。

那圈里，出现了另一幅画面。

一个年轻的女人，挺着大肚子，站在那扇门前。她一只手扶着门框，一只手摸着肚子，脸上带着奇怪的表情——恐惧，期待，还有一点点疯狂。

是妈妈。

门开了一条缝，昏黄的光透出来。妈妈看着那道缝，低声说：“你叫我？”

光里有什么东西在动。

妈妈慢慢笑了。

她说：“原来是我自己。”

然后她推开门，走了进去。

画面消失了。

镜子里的我转过身，看着我。

“妈妈怀着你的时候，进过那条走廊。”她说，“她在里面见到了我。那时候我还很小，只是一个模糊的影子。她问我是什么，我说我是她女儿。她笑了，说，原来我女儿是这个样子。然后她就走了。”

“她走了？可是她后来——”

“她后来一直想再进来。”镜子里的我说，“她忘不掉那条走廊，忘不掉里面的我。她每天晚上都起来，站在走廊里，等那扇门再次打开。她等了很久。终于等到了。这一次，她没有回去。”

我张了张嘴，却说不出话。

“她留下的时候，把你也留下了。”镜子里的我说，“你的一部分永远留在这里。就是那一部分，一直在等你回来。那一部分，就是我。”

我看着她。

她和我一模一样。眼睛，鼻子，嘴唇，一模一样。只有眼神不同。她的眼神里有一种我从未有过的东西。

平静。

像是终于等到了归宿的那种平静。

“现在你可以选择了。”她说，“回去，继续过你原来的生活，假装什么都没发生过。或者留下，和我在一起，和妈妈在一起，找到你一直寻找的平静。”

我站在那里，沉默了很长时间。

我想起父亲。想起他一个人守在这栋老房子里，每天晚上听着脚步声，一天一天老去。他守着那本日记，守着那些秘密，守了二十多年，最后只来得及说三个字：走廊尽头，脚印。

他想告诉我什么？

告诉我快逃？还是告诉我来找他？

日记最后一页那句话又浮现在我脑海里：女儿，快逃，床下的东西不是人。

床下的东西。

那本日记是在床底下找到的。

我忽然想起一件事。

父亲最后那几天，在医院里，反复念叨走廊尽头有脚印。但他从来没有提过床底下。日记最后一页那句话，是他在什么时候写的？

那些被撕掉的日记里，写着什么？

我看着镜子里的我，问了一个问题：

“爸爸是怎么死的？”

她愣了一下。

“他病死的。”她说。

“真的吗？”

她没有回答。

“那本日记，是谁撕掉的？”

她还是没有回答。

但我看见她的眼神变了。那种平静消失了，取而代之的是一种很奇怪的神色。像是……不安。

“你。”我说，“是你撕的。”

她后退了一步。

“你从这条走廊里出去过。”我说，“你进过那间屋子，进过他的卧室。你在他写日记的时候出现过，你撕掉了他不想让我看到的部分。你——”

“我没有。”她说。

“那你为什么不安？”

她不说话了